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Música, archivo, relatos y nuevas voces en movimiento.

MIRAR · ESCUCHAR · VOLVER
Una voz sale del cuerpo, atraviesa una distancia y encuentra al otro. Pero cuando regresa, ya no es la misma. A veinticinco años de Mar, volvemos a “Eco” para escuchar aquello que permanece vibrando cuando dejamos de reconocernos en la respuesta de alguien. LEO GARCÍA: EL ECO DE UN MAR QUE TODAVÍA DEVUELVE LUZ Una lectura desde Tumé. Ya en Intervalo. Leé la nota completa en el enlace. #LeoGarcía #UMBRAL #Intervalo
LEO GARCÍA: EL ECO DE UN MAR QUE TODAVÍA DEVUELVE LUZ
Una canción no puede atravesar el camino por nosotros. Pero puede permanecer encendida mientras lo hacemos. Pedro Aznar y Denisse Romano llegan desde recorridos distintos: la precisión de una nota sobre la madera y una voz formada entre el ruido de la calle. En el centro, una misma manera de comprender el arte: ofrecer una dirección sin apropiarse del viaje. PEDRO AZNAR Y DENISSE ROMANO: MANTENER ENCENDIDO EL FARO Ya en Intervalo. Leé la nota completa en el enlace.
PEDRO AZNAR Y DENISSE ROMANO: MANTENER ENCENDIDO EL FARO
Hay conocimientos que no comienzan en los libros. Están en la mano que aprende a levantar una pared, en la distancia exacta entre una planta y el sol, en el cuerpo que recuerda un oficio aunque nadie vuelva a nombrarlo. Adrián Berra canta desde ese territorio. Desde la tierra, la infancia y las cosas que el ruido cotidiano nos enseñó a no mirar. Durante años construí un pueblo ficticio llamado Tumé. Al acercarme a la obra de Berra sentí que su mundo caminaba cerca del mío. No porque fueran iguales, sino porque ambos parecían detenerse frente a las mismas marcas. Tal vez algunas miradas no están solas. Solo necesitan encontrarse. ADRIÁN BERRA: DESAPRENDER PARA VOLVER A MIRAR Ya en Intervalo. #AdriánBerra #LoQueViene #MundoTumé #CulturaArgentina #Intervalo
16 de septiembre de 2026
POR MAR MARTINEZ Esa mañana me desperté sabiendo que tenía que entrar a trabajar. En la casa, el día había empezado mucho antes. Era el cumpleaños de mi mamá y todos andaban preparando la fiesta. Había fuentes sobre la mesa, bolsas abiertas, sillas que todavía no encontraban su lugar. Las voces se cruzaban sobre el olor de la comida. Paloma mandó a Micaela, mi hija menor, a buscar algo a lo de mi hermana. No recuerdo qué. Una de esas cosas que parecen imprescindibles mientras se prepara un festejo y después nadie vuelve a nombrar. La vi salir. Pasé junto a Sara. Estaba sentada en su silla, mirando el movimiento de la casa. Le apoyé la mano sobre la cabeza. Apenas un roce. Después seguí hasta la pieza. Prendí la Spica. La radio tardó unos segundos en encontrar la voz. Primero apareció una respiración de estática detrás de la pared. Moví la ruedita y el locutor de Continental entró en la habitación. Hablaba del tiempo. Dijo que durante la semana iba a hacer mucho frío, que dos días antes había nevado en Mendoza y que se acercaba una helada importante. Mientras lo escuchaba, la mañana empezó a enfriarse. Me saqué el pantalón del pijama y metí una pierna en el otro pantalón. Después la segunda. Lo hice con una rapidez que ahora no consigo explicar. Me puse de pie, subí el cierre, ajusté el botón y pasé el cinturón por la hebilla casi sin respirar. La voz seguía hablando del viento, de las zonas donde el frío iba a sentirse con más fuerza. Por momentos la Spica se distorsionaba. Me saqué la parte de arriba del pijama y me puse una camisa. Cerré los botones sin mirar. Abrí el placard y busqué un pulóver Bremen, beige claro, con escote en V. Me lo pasé por la cabeza. Durante unos segundos quedé atrapado, con los brazos levantados y la lana sobre la cara. Después encontré las mangas y acomodé el cuello. La radio anunció algo de la Selección Argentina. Me senté para ponerme los botines Hush Puppies. El cuero estaba frío. Até los cordones y volví a mirar la Spica. Hacía tantos años que me acompañaba que ya no necesitaba verla para encontrar sus botones. Conocía la dureza de la rueda y ese clic seco con el que se apagaba. La agarré con una mano. Giré la ruedita hacia la izquierda. Clic. La voz del locutor desapareció en mitad de una frase. Guardé la radio en el cajón y regresé al living. Sara continuaba en el mismo lugar. Desde su silla observaba a Paloma y a una de mis hijas cocinar. Las manos iban de una fuente a otra. Se abrían cajones. Una cuchara golpeaba contra un recipiente. La fiesta todavía no había empezado, pero la casa ya estaba llena de ella. Volví a pasar junto a Sara. Le toqué otra vez la cabeza. Ella giró los ojos hacia arriba y me miró. Con Sara no siempre era posible saber qué sentía. Había que quedarse cerca, esperar algún movimiento, aprender a leer aquello que no conseguía decir. Esa mañana vi que en sus ojos se formaba un pequeño pliegue de lágrimas. No llegaron a caer. Quedaron ahí, sostenidas en el borde. Pensé que estaba emocionada. Todos lo estábamos. Era el cumpleaños de mi mamá. En unas horas iba a reunirse la familia, llegarían las voces que faltaban, los saludos desde la puerta, los platos apoyados donde hubiera lugar. Sara miraba los preparativos y tal vez entendía que algo distinto estaba por ocurrir. Le retiré la mano. Seguí caminando. La voz de Continental continuaba dentro de mis oídos aunque la radio estuviera guardada. La helada. La nieve en Mendoza. Una semana de frío avanzando hacia nosotros. Al pasar junto a Paloma se lo comenté. Ella siguió con la comida y con todo lo que todavía faltaba llevar al salón. Después se fue a decorar. Yo volví a la pieza. El pulóver no parecía suficiente. Pensé en buscar una bufanda y una campera, algo que combinara con el Bremen, pero también algo capaz de detener mejor el frío. Abrí otra vez el placard. Moví unas perchas. Toqué una manga, después otra. Entonces recordé la toalla. La había dejado tirada en el piso después de bañarme. Todavía húmeda, doblada sobre sí misma, juntando el frío de las baldosas. Pensé que debía colgarla. Si quedaba allí todo el día, a la noche Paloma iba a decirme que otra vez la había dejado sin tender. Cerré el placard. No fui a buscarla. Desde el living llegó el sonido del teléfono. No sonó distinto a otras veces. Nada en ese timbre podía advertirme. La misma insistencia metálica esperando que alguien cruzara la casa. Caminé hasta él. Mientras avanzaba todavía pensé en la bufanda, en la campera, en la toalla húmeda sobre el piso. Pensé que debía apurarme porque tenía que entrar a trabajar. Detrás de mí continuaban los preparativos. Una puerta se cerró. Alguien movió una silla. Micaela todavía no regresaba de lo de mi hermana. Levanté el tubo. Dije hola. Del otro lado no me hablaron del cumpleaños. Tampoco de la fiesta ni de la helada que iba a cubrir la semana. Me dijeron que Micaela había tenido un accidente. #DetrasDeLasParedes #MundoTume #MarMartinez #IntervaloCultura
EL SONIDO DE LA SPICA
En “Triste canción de amor”, la artista encuentra algo más que una historia entre dos seres imposibles. Con la voz, la mirada y cada movimiento de su cuerpo, transforma la canción en una experiencia de entrega absoluta. Allí comienza a revelarse aquello que puede convertirla en una intérprete de referencia. Por Mar Martínez
Gambo. El volumen de estar ahi.
Por Mar Martinez Todavía tengo los dedos levemente adormecidos. En invierno empeoran. Algunas mañanas me despierto con las manos cerradas y tengo que abrirlas una por una, ayudándome con los dientes. Meses atrás viajé hasta Posadas para ver a un médico. Me dijo que podía ser la circulación.
La isla de la buena memoria
El día en que el rock atravesó la puerta del poder El 16 de mayo de 1982, mientras la guerra de Malvinas avanzaba, más de sesenta mil jóvenes se reunieron en Obras. La dictadura creyó que podía acercarse a ellos y conservar el control. Los músicos comprendieron la contradicción y subieron al escenario.
Sentado en el umbral de Dios
Un amor sin futuro, de Betina González, y el deseo de volver a ocupar la propia vida Después del confinamiento, una profesora universitaria recibe la declaración amorosa de uno de sus estudiantes. Antes de preguntarse si debe responder, algo más elemental se mueve dentro de ella.
Una lectura sobre Un amor sin futuro de Betina Gonzalez
El 16 de mayo de 1982, durante la guerra de Malvinas, más de sesenta mil jóvenes se reunieron en Obras Sanitarias. La dictadura abrió un escenario creyendo conservar el control. Los músicos lo atravesaron para hablar de paz, dolor y libertad. Un documento fundamental de la historia cultural argentina. Nota completa en intervalosalto.com.ar. #ArchivoIntervalo #RockArgentino #Malvinas #FestivalDeLaSolidaridad
Festival de la Solidaridad Latinoamericana (1982): el rock atravesó la puerta del poder
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